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L’inverno in certe sere scorre lento,
con solo i tuoi pensieri stretti attorno.
É come il formidabile momento
in cui la notte muore e nasce il giorno

sul campo di battaglia a sangue spento.
Scorgono gli occhi solo il non ritorno
voci lontane intonano un lamento
pei perduti e la morte d’ogni sogno.

Eroe di storie ancora non narrate,
penso all’amata pulendo la lama
che portò luce in tenebre passate.

La vita, spesse volte triste e grama,
non è che un susseguirsi di fiammate
e noi sopravvissuti senza fama.

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