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Se tacito procede nei pensieri
un lieve sassolino di certezza,
or l’uno or l’altro tocca de’ sentieri,
stringe il destino la corta cavezza.

E non v’è scelta alcuna, oggi, ieri,
domani e mai potrà tener la brezza
per quanto l’ali rendano leggeri
non v’è difesa contro chi le spezzi.

È ‘l punto in cui le ali son cadenti,
vestigia di tempeste tramontate,
non voleranno più, né l’altre genti

potrebbero, provando molte fiate,
portarle, per alzarsi in cerchi lenti,
il peso al cuor tenendole atterrate.

E, quindi, disperate.
Soltanto pochi lasceranno i flutti
perché le ali… non ci son per tutti.

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